Я прохожу мимо борделя, как мимо дома возлюбленной.

Спал, проснулся, спал, проснулся - жалкая жизнь.

Человек, достигший чего-либо путного в малом, так натужно растягивает свой талант на большой роман, что становиться тошно, даже если ты восхищаешься энергией, с какой человек насилует собственный талант.

Сегодня у тебя день рождения, но я даже не посылаю тебе обычной книги, ибо это было бы видимостью; в сущности, я ведь даже не в состоянии подарить тебе книгу. Только потому, что сегодня мне необходимо хоть мгновение, будь то с помощью этой открытки, быть вблизи тебя, я пишу , и начал с жалобы я лишь за тем, что бы сразу быть узнанным.